Sie hängt an der Leine: Der mechanische, selbst erdachte Schnur-Auslöser sorgt dafür, dass ich mit meiner in Amour verbandelten DDR-Großformatkamera „Mentor“ meine Papiernegative auf 13×18 Zentimetern aufnehmen und dabei selbst in den fotografischen Raum treten kann, den ich gerade erschaffen habe. Die Fotografien dieser Serie sind um die 10 Sekunden belichtet. Ich bin schon erstaunt, wie still ich doch halten kann. Dieser Prozess ähnelt wohl mehr dem Modellstehen vor der Malereiklasse als der Fotografie. Doch die Magic in der Dunkelkammer, wenn jedes Papier das Negativ freigibt und später noch einmal eine ähnliche Magic, wenn der Scanner aus dem Negativ das fertige Bild spuckt, ist anders als Bleistift oder Pinsel auf Papier.

In diesem Fotografiestück spielt eine wuchtige Matrone die Hauptrolle. Eine wuchtige Matrone wie Maria Marc. Ehefrau von Franz Marc, dem Expressionisten, der auf blauen Pferden ritt. Der Matrone, die ihren Marc im Leben wie eine Löwin beschützte und auch das Erbe nach seinem Tod als Soldat im Ersten Weltkriege. Der Matrone, die sich 1922 in der Webereiklasse am Bauhaus in Weimar einschrieb und als Studentin an der Bauhausausstellung von 1923 teilnahm.

Meine Matrone ist eine Naturgewalt. Der Wind bringt ihr eine Schieflage als Geschenk mit. Ein Geschenk von Furchen und Gräben, von Hindernissen und Unwägbarkeiten. Im Flüstern des Windes erklingt die Matronenklage, ein trauriges Lied der Zeit. In ihrem Klagelied webt sie Erinnerungen an vergangene Tage, verloren in den Schleiern der Vergangenheit. Die Töne ihrer Seufzer durchdringen die Luft. Das Blut, aufgefangen zwischen ihren Schenkeln, sammelt sich. Ihre Mitte verstummt durch die lauten Einschläge des Todes. Sie legt Blumen nieder. Auf die Gräber der Angst.

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