Die Schwere sitzt in meinem Körper, Herz und Geist. Hat sich dort verfestigt. „Ich bin ein Monument." Weiterhin. Die Blumen, mitgereist aus der Heimat. Ihre Köpfchen hängen, der erste, flüchtige Blick auf sie, ist ein Blick auf das vermeintlich Gestorbene. Der zweite Blick zeigt ihr Leben. Sie duften, sie fühlen, sie leben. Wollen von mir verspeist werden. So führe ich sie zum Mäulchen, klemme sie zwischen die Zähne, presse sie an die Lippen. Obszön. Zärtlich. Gleichzeitigkeit. Was mache ich mit etwas, das ich liebe und das mich beschwert? Ich verschlinge es. Ich halte es fest. Ich lasse es nicht los. 

Ich will. Ich nehme. Ich bin.

Mein Körper, auch er stammt aus der Heimat. Aus einer Familie. Aus einer Geschichte. Er trägt das alles mit sich. In den Zellen, in den Knochen, in den Falten. Der Körper (m)ein Archiv. Ein Monument. Ein Zeugnis. Die Heimat lässt sich nicht abwerfen. Sie sitzt im Nacken, in den Schultern, im Bauch. Sie ist Sprache, Geruch, Geschmack. Sie ist das, was ich niemandem erklären kann, aber immer spüre. Die Heimat ist das Zuhause, das ich später nur noch einmal fand, in einem anderen Menschen. Die Blumen verkörpern heimatliche Regungen. Sie sind verwelkt, sie duften aber noch. Sie sind müde, aber sie erinnern. Das Knallrote zeigt meine Gesinnung, Wollust und die Achtung vor dem Leben. Widerstand. Rot ist die Farbe derer, die sich nicht anpassen wollen. Die nicht leise sind. Die nicht verschwinden. Das Leben achten bedeutet, es so anzunehmen, wie es ist. Mit dem Ballast. Mit den welken Blumen. Mit dem Körper, dessen Schwere sich manchmal über alles legt. 

Ich bin da. Ich atme. Ich halte die Blumen fest. Ich trage das Rot und fühle mich als die Schönste im Land, bis hinter die nächsten sieben Berge.

Der Ballast (Teil 2 / zavorrare)

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