Der Plan: Mit dem 9-Euro-Ticket all die Orte im Osten der Republik abfahren, die ich noch nie sah in meinem Leben, um die Besuche analog auf Filmmaterial festzuhalten, also den Status Quo dieser Plätze einzufrieren. Das 9-Euro-Ticket ist Geschichte. Mittlerweile nenne ich ein Deutschlandticket mein Eigen. Wenn die Sonne zwischen den Wolken durchschaut, es nicht regnet, ich Zeit habe und fotografische Lust verspüre, mache ich mich immer wieder auf den Weg. Meine Themen sind Brutalismus, sozialistische Überbleibsel, Mensch und Raum, Vergangenes, Vergilbtes, Totes, Skulpturen und alles, was meinen Geist und meine Ästhetik anspringen mag.

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Schkeuditz (März 2025)

Schkeuditz war lange Zeit eine Blackbox für mich. Vielleicht ist der Ort dies heute immer noch oder mehr denn je. Aber ich habe mich der dunklen Schachtel angenähert, genau hingeschaut, die Luft geatmet und versucht, meine harten Urteile etwas abzumildern. Beginnen wir von vorn. Schkeuditz existierte sehr lange für mich nur in Form des „Schkeuditzer Kreuzes“, dem ältesten Autobahnkreuz Europas (1938 fertiggestellt), das die A9 mit der A14 verbindet. Als Kind fuhren wir als Familie sehr häufig von Mecklenburg nach Sachsen, um meine Großeltern zu besuchen. Wenn wir mit dem braunen Skoda an Berlin und dem Fernsehturm vorbeigerauscht waren und irgendwann am Schkeuditzer Kreuz herumkurvten, wusste ich: Es ist nicht mehr weit bis zu dem Ort der Liebe, bis zu dem Moment, in dem ich die Autotür aufreißen würde, um meiner Omama in die Arme zu laufen.

Nachdem ich in Leipzig ankam und die Stadt mein Lebensort wurde, war Schkeuditz nicht mehr als ein Begriff. Nach Altscherbitz (eingemeindet seit 1929) fuhren manche Freundinnen manchmal mit der Tram, um Freunde in der Psychiatrie zu besuchen. Blackbox Schkeuditz. Einmal arbeitete ich als Studentin für die Leipziger Volkszeitung. Ich musste in der Nacht die Werbung in die Zeitung legen. Damals fuhr ich mit der Tram bis nach Leipzig-Stahmeln. Gefühlt immer eine kleine Weltreise. Von Stahmeln nach Schkeuditz ist es nur noch ein Katzensprung. Irgendwann, viel später, ziemlich zeitnah, begegnete ich zwei in Schkeuditz lebenden Menschen. Verrückterweise waren sie fast Nachbarn. Eine Freundschaft, eine Liebe. Nun ging ich ein und aus in der Blackbox.

Ach, fast vergessen habe ich meine zwei Abflüge vom Flughafen Leipzig/Halle in Schkeuditz. Einmal Richtung Amerika, ich war noch richtig jung, einmal nach Istanbul, vor knapp zehn Jahren. Später begegneten mir die Arbeiter und Arbeiterinnen vom DHL Hub Leipzig des Flughafens immer in Massen in der S-Bahn.

Nach Schkeuditz kann man mit der Tram 11 vom Hauptbahnhof zum Rathausplatz tuckern oder mit der S-Bahn einen schnelleren Ritt nehmen. Früher war die Tram die Option, wenn man, wie ich, nur eine Monatskarte für das Stadtgebiet von Leipzig hatte. Denn in der Straßenbahn Richtung Schkeuditz waren kaum Kontrolleure unterwegs.All die Jahre fuhr ich regelmäßig nach Schkeuditz. Die Stadt sprach aber kaum mit mir. Sie kam mir nur nah durch die Menschen und die Geschichten, die ich hörte, die mir angetragen wurden. Meine Gefühle zum Ort waren immer total ambivalent und stark in eine nicht sehr angenehme Richtung. Ich fühlte immer die Enge, die Unfreiheit, die Begrenzung, die Einfachheit im Denken, die Selbstlügen, den Konservatismus. Das alles nur round about 20 Kilometer von meinem Zuhause in Leipzig entfernt. Im Übrigen ziemlich ähnlich zu meinen Gefühlen gegenüber meiner Heimatstadt in Mecklenburg.

Als ich nun fotografisch die Stadt versuchte, mit anderen Augen zu sehen als den emotionalen, hatte ich gleich wieder eine strange Begegnung. Ich fuhr mit der Tram vom Schkeuditzer Rathausplatz zwei oder drei Stationen nach Schkeuditz-Gartenstadt, wo sich ein Friedhof befindet, den ich besuchen wollte. Schon am Rathausplatz fiel mir ein Typ auf, der immer um mich herumschwänzelte. So viele Kinder kamen gerade von der Schule und warteten auf die Linie 11. Doch der Typ fiel mir unangenehm auf. In der Tram und auf meinem Weg Richtung Friedhof Papitzer Straße hatte ich ihn aber schon wieder vergessen. Ich suchte die sowjetischen Gräber. Bei den Toten handelt es sich um Rotarmisten, die hauptsächlich in den Jahren 1941/1942 in deutsche Kriegsgefangenschaft gerieten und anschließend dem Arbeitskommando Schkeuditz zugeteilt wurden.

Noch in Gedanken und beim Lesen der Grabinschriften war ich, da sah ich, dass der Typ von der Haltestelle auf mich zukam. Kurz war ich ängstlich, fühlte mich verfolgt. Aber es klärte sich schnell auf. Er „forschte“ zum Thema ermordete Sowjetsoldaten. Er zwang mir seine Telefonnummer auf, knüpfte emotionale Nähe mit dem Satz: „Ich bin auch links!“ Ich erzählte ihm von meinen Besuchen in Russland und der Ukraine, von meiner Sicht auf den Krieg und „von all den Gräueltaten der sowjetischen Soldaten“ während der Befreiung vom Naziregime – diese erzählte meine Großmutter mir schon als Kind. Sie wollte nie, dass ich nach Russland reise. Immer hatte sie Angst um mich und wollte, dass ich schnell wieder nach Hause kam. Dabei liebe ich dieses Land so sehr. Bis heute. Und auch die Ukraine. Oft bin ich unklar, was ich wohin fühlen und denken darf. Klar ist, wie in allen Konflikten, dass es keine Klarheit gibt. Für den Typen führten meine Ausführungen aber zu einem klaren Schluss: Er verabschiedete sich von mir. Ich passte nicht in sein „links“ …

Als ich einem Freund von meinem Fotoprojekt erzählte, machte er mich auf die „Anstaltsgasse“ aufmerksam. Da ich sowieso einen Faible für Straßennamen habe, machte ich mich auf den Weg.

Kurz ruhte ich mich auf einer Bank aus, hörte Musik, da fuhr mir die Vergangenheit auf einem Fahrrad in die Arme. Schon wieder ver-rückt. Ein Ort mit fast 20.000 Menschen. Und immer wieder diese Konzentration. Blackbox Schkeuditz.

Ich bin noch nicht fertig mit meiner Bilderreise. Ich komme irgendwie, irgendwann wieder.

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Riesa (Januar 2025)

Meine erste analoge Stadt im Jahr 2025: Riesa. Sachsen. Landkreis Meißen. Eine halbe bis dreiviertel Bahnstunde von Leipzig entfernt.
„Ich kenne Riesa von den Zündhölzern. Vor allem. Und von Großmutters Einkaufstouren, noch in den Tiefen der DDR. Und ich kenne den Bahnhof von Riesa von den Durchfahrten nach Dresden oder Richtung Prag. An diesem Tag, am Anfang des 25. Jahres dieses Jahrhunderts und Jahrtausends, lernte ich Riesa aus der Perspektive von Zehntausenden Antifaschistinnen kennen.“

So beginnt meine kleine Reportage, die ich nach meinem Besuch in Riesa geschrieben habe. Denn ich fuhr nach Riesa, um den Parteitag der AfD „zu stören“. Das war die Aufrufversion. Wir können es aber auch so nennen: Ich kam vorrangig zum Demonstrieren in die Stadt. Als Antifaschistin, als Antikapitalistin.

„Eine Geisterstadt“, sagte eine Demonstrantin. In Riesa leben derzeit rund 30.000 Menschen – 1995 waren es noch deutlich über 40.000. An diesem Samstag schienen die Riesaer Leute tatsächlich wie ausgestorben. Nur eine Handvoll schaute aus den Fenstern oder beobachtete das Treiben anderweitig. Aber vielleicht sehe ich sie bei meinem nächsten Besuch.

Denn ich muss unbedingt wiederkommen. Die Polizei erschwerte meine Fotografie erheblich. Ich durfte bestimmte Pfade nicht verlassen und an bestimmten Ecken nicht abbiegen. Dabei gibt es in Riesa eines im Überfluss: Altes, Marodes, Vergessenes.

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Mecklenburg (2023, 2024, 2025)

Über meine mecklenburgische Heimat habe ich erst vor kurzem eine Serie veröffentlicht. Diese ist bereits im Jahr 2017 entstanden, damals mit digitalen Kameras. Nun habe ich meist nur noch meine analogen Agat-Apparate dabei, wenn ich die heimatlichen Gefilde besuche. <-Zur Serie von 2017-> Dort habe ich auch über meine Beziehung mit der Heimat geschrieben.

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STRALSUND (Januar 2025)

Die Kälte ist da, scharfkantig, die Sonne bricht jedoch durch. Stralsund glänzt im Winterlicht, als hätte jemand eine dünne Schicht Glasur über die Gassen gezogen. Ich laufe los, ein paar Stunden in einer Stadt, die ich kenne, nur nicht wirklich. Zwei Jahrzehnte flüchtiger Begegnungen, Momente, die aufeinanderschichten wie die Backsteine der Giebelhäuser. Die wenigen Touristen, die sich im Winter hierher verirren, ziehen Richtung Hafen, als wäre das die einzige Richtung, die eine Stadt wie diese zulässt. Ich gehe nicht mit. Der Hafen kann warten, der Hafen kann ohne mich. Die Straßen sind leer, bis auf ein paar Einheimische, die mit eingezogenen Schultern durch das Licht hasten. Jeder Schritt ein Echo auf dem Kopfsteinpflaster. Die langen Schatten dehnen sich, verzerren sich, als wollten sie die ganze Stadt überziehen.

Ich halte am Meeresmuseum. „Es wird Meer“ steht da in großen Lettern. Ein Versprechen? Eine Drohung? Vielleicht beides. Ich denke an das Wasser, das in der Ferne liegt, an den Hafen, den ich diesmal ignoriere. Der Winter friert die Stadt in ihrer eigenen Stille ein, konserviert sie für einen Moment, bis das Frühjahr wieder alles aufbrechen wird. Noch ein paar Schritte, ein letzter Blick durch den Sucher. Stralsund im Winterlicht, ein kurzer Besuch, mal wieder.

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BERLIN (2023, 2024)

Schon als ich ein Kind war, habe ich Ostberlin geliebt. Ich erinnere mich an die Internationale Friedensfahrt, an ein Konzert von Petra Zieger auf dem Alex, sowieso die Weltzeituhr und den Fernsehturm, den Fabrikverkauf von Action-Kosmetik und die dreieckigen Kakaogetränke mit Strohhalm. Wir fuhren von Mecklenburg häufig mit dem Zug in die Hauptstadt der DDR. Einmal standen wir ganz nah an der Mauer, die die Stadt in zwei Städte aufteilte, und beobachteten die Wachablösung der Soldaten der Nationalen Volksarmee Unter den Linden. Auch ein Hubschrauber flog bis zur imaginären Himmelsgrenze und kehrte dann wieder zurück. Faszinierend.

Später zogen Familienmitglieder nach Berlin, und ich verbrachte immer wieder viel Zeit in der wiedervereinigten Stadt. Ich arbeitete dort, hatte Freunde und Affären und genoss meine Berlinliebe. Eine Zeit lang teilte ich diese Liebe mit einer anderen großen Liebe. Wir besuchten die Stadt und liebten einfach zusammen weiter.

In den vergangenen Jahren jedoch reichten meine Gefühle nur noch für kurze Aufenthalte oder Jobs in der Stadt. Zu viele Touristen, zu viel Kapital, zu teuer, zu dreckig – alles auf einmal zu … Momentan reicht es nur für kurze Zwischenstopps. Aber ich bin mir sicher, Berlin und ich kommen wieder zueinander. Ein wenig Abstand wird uns guttun.

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DÜSSELDORF (Mai/Juni 2024)

Über die Jahre war ich bereits einige Male in Düsseldorf. Dennoch würde ich sagen, dass ich die Stadt nicht wirklich kenne. Bei jedem neuen Besuch wirkt sie auf mich erneut fremd – oder vielleicht neu? Eine emotionale Bindung kann ich nicht verspüren. Die alte bundesdeutsche Ästhetik, die an der ein oder anderen Stelle noch deutlich präsent ist, lockt mich nicht wirklich hinter dem Ofen hervor. So bleiben auch meine textlichen Beschreibungen auf ein Minimum beschränkt.