Paul Celan. Ein Auge, offen

 

Stunden, maifarben, kühl.
Das nicht mehr zu Nennende, heiß,
horbar im Mund.
Niemandes Stimme, wieder.
Schmerzende Augapfeltiefe:
das Lid
steht nicht im Wege, die Wimper
zählt nicht, was eintritt.
Die Träne, halb,
die schärfere Linse, beweglich,
holt dir die Bilder.