Alles ist vergänglich.
Sicherlich auch die Angst.
Das muss so sein.
Auch sie wird alt und älter.
Beißt zum Schluss ins Gras,
wie alle(s) andere(n) auch.
Kuh beißt ins Gras.
Soldat beißt ins Gras.
Mutter beißt ins Gras.
Schönheit beißt ins Gras.
Winter beißt ins Gras.
Demokratie beißt ins Gras.
Liebe beißt ins Gras.
Angst beißt ins Gras.
Das ist der Lauf der Dinge.
Alles fließt.
Heraklit war schon klug.
Auch Heraklit biss ins Gras.
Circle of Life.
Sang der Löwenkönig.
Und biss irgendwann ins Gras.
Nichts bleibt für die Ewigkeit.
(Tote Hosen beißen auch ins Gras.
Irgendwann!)
Utopien sterben. Punkt.
{Hier wechsle ich vom „ins Gras beißen“ zum „sterben“,
weil ich einen Künstler der Worte zitiere.}
Auch Punkte beißen ins Gras.
Und dann gibt es vielleicht
mindestens eine neue Utopie?
Utopien fressen Angst auf.
Nämlich.
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