Im engen Raum
brennt ein Stern
unter kaltem Licht,
funkelt gegen Dachschrägen.

Rot peitscht durch die Adern,
doch die Kälte schneidet tiefer.
Es schneit durch die Luke,
das Weiß legt sich
nur auf die Haare,
die Haut bleibt nackt
wie ein offener Nerv.

Zart krallt sich an Wände,
hart schlägt der Atem.
Energie zuckt, zwart,
ein Funke ohne Halt,
verheddert in der eigenen Existenz.

Der Stern hängt an einem dicken Seil,
schwingt durch die Dunkelheit,
schleudert sein Licht
an die Wände,
verschenkt sich
Stich für Stich.

Der Stern tobt,
ein Herzschlag aus Frost.
Er tastet sich vor, zwart,
schürft an den Fugen,
verliert sich
in den Ecken des Raumes,
als würde das Erfrieren
die Richtung weisen.

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