Die Zeit ist heruntergefallen

Die Zeit ist heruntergefallen, und sie ist rot. Sie liegt auf dem Teppich, breitet sich aus wie ein sanfter Schimmer. Der Teppich, tiefrot und fest, verankert die Minuten im Hier und Jetzt. In der Mitte des Raumes ruht ein Thron, ebenfalls rot, mit Polstern, die Geschichten erzählen. Er atmet Stille, während die Zeit sich ausdehnt.

Ein Wesen sitzt dort. Die Haut ist fast durchscheinend, so hell, dass das einfallende Sonnenlicht sie zum Strahlen bringt. Das Wesen trägt ein dunkelgrünes Gewand, schwer und weich, als sei es aus Moos gewoben, als trüge es den Wald auf den Schultern. Das Licht schmiegt sich an die Haut des Wesens, lässt es fast durchscheinend wirken. Und während die Zeit am Boden liegt, steht in einer Ecke eine Apparatur aus Eisen und Glas. Sie leuchtet, als wäre sie lebendig, als würde sie atmen. Niemand weiß, was sie bedeutet, oder wohin sie einen führen könnte. Aber sie summt leise, in einem Rhythmus, der an Herzschläge erinnert. Vielleicht könnte sie das Wesen in eine andere Zeitschleife katapultieren – oder einfach nur den Raum durchbrechen, als wäre er aus Papier.

Das Licht tanzt durch die Fensterscheiben, schaukelt an den Wänden entlang und verweilt auf dem Wesen, das unbeweglich scheint und doch alles in sich aufnimmt. Zeit tropft von den Fingerspitzen, sickert in die Fasern des Sessels. Die Minuten werden weich, die Stunden verlieren ihre Ränder.

Der rote Teppich hält stand. Der rote Thron trägt das Gewicht der Ewigkeit. Und das Wesen bleibt, strahlend, verwurzelt, ein Teil dieses kleinen Universums, in dem die Zeit gefallen ist, um ein Zuhause zu finden.

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