*-analoges Mittelformat in Filmsuppe gebadet-*
Mit Essen spielt man nicht! Einer von Muttis Lieblingssätzen. Oh doch. Mit Essen spielen, mag große Freude bereiten. Sehr große sogar. Sie hört den Satz im Ohr klingen und muss unvermeidlich an den Suppenkaspar denken. Der hörte einfach auf, seine Suppe zu essen, aus Protest und starb.
Sitz gerade. Nimm nicht so viel. Lass was für die anderen. Wisch dir den Mund ab. Was sollen die Leute denken.
Das Häschen kam eines Abends einfach dazu. Niemand hatte es eingeladen, niemand hatte es abgewiesen. Es setzte sich, legte die Pfoten auf den Tisch und schwieg auf eine Art, die sehr viel lauter war als Sprache. Es brachte den Granatapfel mit. Nicht als Geschenk. Als Tatsache. Die Kerne lagen auf dem Tischtuch wie kleine Wunden die sich entschieden hatten, schön zu sein, und sie dachte: ja, genau, so ist das. So ist das mit den meisten Dingen. Der Saft lief. Auf den Tisch, auf die Haut, in den Film, bis er die Farbe angenommen hatte wie ein Geständnis und der alles in dieses Magenta tauchte, dieses Violett, das nach Mitternacht und nach Beichte aussieht: gleichzeitig. Der Film hatte getrunken, was auf dem Tisch stand. Der Film wusste jetzt alles. Sie aß. Das Häschen schaute. Keiner fragte warum. Eine feine Tischgesellschaft.
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