Sie hatten getanzt. Fast immer. Sie hatten gelacht, oft. Sie hatten sich in Freiheit gesuhlt — eigentlich normal. Sie hatten diskutiert, nächtelang. Sie waren laut, wenn es nötig war, und wurden leise, wenn sie hinhören mussten. Sie tranken, sie rauchten, sie ergingen sich in allen Räuschen, die die Welt nur kennt. Sie rangen mit sich und der Welt, sie kritisierten das Kapital. Ihre Welt war bunt, ihre Welt war spontan, ihre Welt war voll von offenen Türen und Musik, die immer laut war.
Sie leisteten Widerstand, sie überdachten ihre inneren Konzepte, sie wurden älter. Sie froren, sie erlebten brennende Räume, sie hatten das Wasser die Treppe herunterfließen sehen. Sie ruhten sich aus vom anstrengenden Draußen, sie versammelten sich in großen Höhen über den Dächern der Stadt und rochen das Feuer in den Tiefen des dunklen Gartens.
Sie hatten immer die schönsten Gäste, manchmal verkleideten sie sich, an den Wänden hinterließen sie liebliche Botschaften. Sie luden ein, sie schafften neue Räume, sie schöpften, sie formten, sie kreierten. Sie kämpften in ihren Gedanken immer für eine bessere Welt — und redeten sich dabei auch mal um Kopf und Kragen. Sie liebten, sie stritten, sie verzettelten sich. Sie spielten an Tischen, kochten große Menüs, sie sahen ihrem Baum beim Wachsen zu.
Sie waren Schlossherrinnen.
Und nun ist die Party vorbei. Ihre Party, die ihr Leben so bestimmt hatte.
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