• SchwanenSee
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• SchwanenSee (3)

Schwan ist Schwan. Schwan bleibt Schwan.
Ob gefiedert in Schwarz oder Weiß,
ob schmächtig oder schwer,
ob das Herz nach diesem oder jenem Ufer verlangt,
ob der Körper Narben oder Wunden trägt.
Schwan ist Schwan. Schwan bleibt Schwan.
Zischen, Schnappen, Federn, die aufs Wasser fallen wie Schnee oder Teer,
welcher vom Himmel fällt.
Manchmal liegt das Schwanentier auch da, reglos, ein weißer oder schwarzer Fleck auf blinzelndem Wasser. Man könnte meinen, er trauere, dabei ruht er nur, spart Kraft für den nächsten Flügelschlag.
Schwan ist Schwan. Schwan bleibt Schwan.
Der Schwan altert nicht schön, seine Federn werden stumpf, sein Gang schwerer, das Fauchen leiser. Aber er hört nicht auf zu schwimmen, zu fressen, zu schreien, wenn ihm jemand zu nahe kommt. Sein Habitat steht unter Schwanen-Schutz.
Schwan ist Schwan. Schwan bleibt Schwan.
Er ahnt nichts von Ballett, von Choreografien, von Rollen, die man ihm zuschreibt. Er kennt nur den Drang, zu bleiben, wo das Wasser ihn hält. Er kennt keine Bühne, keinen Applaus, kein Publikum, das ihn für seine Anmut beklatscht. Inszenierung ist für ihn das, was der Wind mit den Wellen macht. Ein Muster ohne Absicht, das sich auflöst, sobald der Wind neu gepustet hat. Er kennt keine Rollen, nur Zustände: hungrig, satt, wach, müde, bereit zu kämpfen, bereit zu fliehen. Den Namen Schwan gab man ihm. Er war jedoch vorher auch schon Schwan. Ein Vogelding aus Federn und Instinkt, das sich nicht kümmert, wie man es nennt.
Wenn das Schwanentier stirbt, stirbt kein Symbol, kein Sinnbild für Anmut oder Treue. Es stirbt ein Körper, der aufhört, sich zu bewegen, während das Wasser einfach weiterfließt.
Toter Schwan ist Schwan. Toter Schwan bleibt Schwan.

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