• SchwanenSee
• SchwanenSee (2)
• SchwanenSee (3)

Im Schwanensee thront ein Körper wie ein dunkler Sockel im Wasser, schwer und bewegungslos, als hätte das Licht beschlossen, ihn niemals zu beleuchten. Auf diesem Monument hängt ein weißer Geist, unruhig, ein flatternder Trotz aus Haut und Atem, der sich an das Prachtgefieder klammert, es umarmt, bedrängt, verdreht. Bis aus der Ruhe ein Beben wird und aus dem Beben eine Welle. Kein Sieg, keine Niederlage, sondern jenes gefährliche Dazwischen, in dem der See zuhört und selbst zum verschlingenden Tier mutiert.

Im Schwanensee steht der weiße Schwan wie ein Gockel aus Licht, geschniegelt im eigenen Glanz, verliebt in den Aufruhr seines Gefieders. Sein Stolz ist nur ein lautes Zittern am Rand der Tiefe. Der schwarze Schwan bleibt so lange wie möglich unbeweglich. Ein dunkler Altar aus Fleisch, der das Gewicht der anderen in sich aufnimmt, als könnte er es verschlucken, als könnte er es tragen, als müsste er es hinab drücken lassen. Bis alles still wird. Und er lässt los. Im richtigen Moment. Es geht hinab. Umschwommen vom dunklen Nass. Unter der Oberfläche heilt die Unbeweglichkeit. Das Wiederauftauchen gleicht einem wuchtigen Gespucke eines Geysirs.

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