Ich, alt und zerkratzt und voller fremder Melodien. Melos. Ode. Viele Finger. Wärmere. Kältere. Sicherere. 

Kasernen, Kulturhäuser und Kellerbars.

Immer Sommer in meinen frühen Jahren, so erinnere ich es. Tanzböden unter freiem Himmel. Lichter. Menschen, die sich drehten und drehten und nicht aufhören wollten. Ich spielte bis meine Falten sich nicht mehr schließen wollten vor Erschöpfung. Ein Bahnhof, Winter, Krieg. Stiefel. Viele Stiefel. Ein Mann, der mich trug wie ein Kind, unter dem Arm, durch den Rauch. Er spielte. Nicht gut. Aber er spielte. Jeden Abend dieselben Melodien, dieselben, immer dieselben. Als könnte Wiederholung heilmachen. Die anderen schwiegen. Apathisch. Ein Kulturhaus. Neue Lieder, um zu tanzen. Fröhlichkeit gleich Pflicht. Ich spielte zum Tanz auf. Das Mädchen im geblümten Kleid. Sie tanzte alleine, in der Ecke, die Augen geschlossen. Als würde sie woanders sein wollen. Als würde die Musik sie wegtragen irgendwohin. Sehnsuchtsmelodie. Ein Keller, eingewickelt war ich in eine alte Decke, vergessen seit Jahren. Jemand öffnete die Tür. Licht. Eine Frau, sie nahm mich hoch. Versuchte eine Taste. Dann noch eine. Ihre Haare pink.

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