Sie hatte ihre Dämonen selbst mitgebracht, verkündete sie stolz. Doch der Herbstwind hatte sich in der Handtasche verheddert und all die Dämonen durcheinandergeschüttelt. Vorher waren sie schön übereinander gestapelt und in Butterbrotpapier eingewickelt gewesen: Dämon 1, Dämon 2, Dämon 3 und so weiter, Schicht für Schicht für Schicht. Nun waren die Dämonen ineinander verschlungen, aber nicht sanft und zärtlich miteinander, sondern verzahnt, verkeilt, verhakt. Einzeln wussten sie nicht mehr, wo ihnen der Kopf stand, wo ihr spezielles Dämon-Sein begann und wo es endete. Sie waren nur noch eine wilde Masse; das Butterbrotpapier konnte sie schon lange nicht mehr zusammenhalten, ein Dämonenbrei in der Handtasche, der zeterte und keifte.

Die Dämonen wanden sich in der Tasche, und sie spürte ihre Präsenz als etwas Greifbares, etwas Gefährliches, das gegen die Begrenzung drängte. Sie murmelten, flüsterten, kreisten umeinander, und zwischen dem Chaos der Stimmen glitzerte ein Vorhang, der die Bewegung der Schatten nur halb verbarg, ein trügerisches Funkeln, das Schönheit und Bedrohung zugleich versprach. Sie wusste, dass der Moment kommen würde, in dem der Brei der Dämonen der Tasche entwichen wollte.

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