Winter liegt trüb über der Stadt, ein Mantel aus Schnee, der die Dächer bedeckt und die Gassen in Blässe hüllt. Die Fenster der alten Häuser stehen schief in ihren Rahmen, die Scheiben gefroren. Draußen, jenseits der Glasscheiben, recken sich die Dächer gen Himmel, die Simse beugen sich unter der weißen Last. Der Putz bröckelt von den Wänden, der Wind pfeift durch die Ritzen. Die Fenster gleichen toten Augen, leere Blicke in einer Welt aus erstarrtem Frost. Die Stadt friert. Die Stadt hat Sorgen. Sie atmet aus. Sie stöhnt. Sie lächelt gequält. Der Wind kommt von Ost. Bringt nichts. Nimmt nichts.
Sie flattert umher. Nirgendwo ein Hauch Wärme auszumachen. Jede Ecke kalt. Jede Ecke schief. Jede Ecke anziehend. Doch zum Verweilen ist nicht die richtige Zeit. Die kalte Kargheit setzt sich auf ihren Körper. Sie weiß um die Veränderung. Sie ist besonnen und kraftvoll. Sie ist immer noch voller Tränen, aber diese bleiben ungeweint. Sie ist nüchtern und klar. Sie verscheucht die ängstlichen Gedanken, liebt dafür die Einsamkeit und das Versteckspielen mit der Welt. Sie ist gerade und nicht krumm. Sie erlebt ihre Lust. Sie kann das Licht immer sehen und doch sind es die Schatten, die sie vorantreiben …
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