Ich habe eine Liebe. Sie kam vor ein paar Jahren und hielt bisher eine Menge aus; Veränderung, Neuordnung, Verliebtheit, Krankheit, Unlust, Krieg. Sie blieb, ganz leise, wartend, sie ging, so oft in hohem Bogen, sie kam wieder, bettelnd, wundgescheuert. Diese Liebe, sie wurde anhänglich. Manchmal, wenn ich gerade nicht an sie dachte, schlich sie sich zu meinem Herzen, war ganz leise und glaubte, ich würde sie nicht erkennen. Aber ich fühl(t)e sie immer, natürlich. Da konnte sie sich noch so klein machen.

Sie war treu. Bevor sie in mein Leben stolperte, wusste ich gar nicht, was dieses Wort bedeutet. Diese Liebe, sie nimmt mir den Atem und schenkt mir Tränen. Diese Liebe reicht von oben bis ganz nach unten. Sie hat die höchsten Höhen berührt und die tiefsten Tiefen gerochen. Sie kotzte, schluchzte, übertrieb, lechzte, ruderte. Sie log und log, sie war so ehrlich, dass ich es kaum ertragen konnte. Sie lächelte immer ganz süß, sie zog ihre Fratzen, sie flüsterte in mein Ohr. Manchmal, wenn sie weit weg schien, sehnte ich so stark, dass ich sie so wieder zu mir rief. Ich wartete, geduldig. Wenn sie kam, streichelte ich sanft über ihren Schopf. Denn sie war ganz erschöpft von all dem Leben.

Sie ist jung und alt, gleichzeitig, meine Liebe. Sie ist schön und hässlich, abwechselnd. Sie nimmt mir den Raum, den ich brauche. Sie beharrt auf ihrem Bleiben. Sie schaut immer nach dem Notausgang. Ich liebe sie, meine Liebe. Sie passiert wohl nur einmal während dieses einen Lebens. In guten Zeiten kann ich sie beschützen, in schlechten verfluche ich sie. Doch: Sie treibt mich. Sie lässt mich sicher fühlen. Sie sticht einfach all die anderen Trümpfe.

Ich liebe meine Liebe, ganz aufrichtig, ganz einzigartig. Wenn sie später einmal an meinem Grab stehen wird, soll sie weinen, all die aufgehobenen Tränen, so dass neue Lieben wachsen können.

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