Die Kraft, die aus der Dunkelheit steigt, kriecht in die Knochen und die Stimmung zugleich. Sie legt sich über die Banalität des Lichtes der Sonne und die Aufgaben des Tagewerkes. Die Kraft der harten Schatten lässt Lust aufflammen, den Abgrund näher rücken, die Töne des eigenen Herzschlages höher schlagen. In dieser Kraft des Schummers liegt eine anziehende Kraft. Schlaf und Rausch tauschen die Rollen. Die hübsche Hässlichkeit verdeckt die Schönheit der Oberfläche. Aus Angst wird Furcht, fürchterliche Furcht, die den Motor der rauschenden Nacht antreibt. Das Licht der Kerzen formt Figuren, knistert und lässt das Wachs tropfen. Schleier werden zu Gespenstern, Gespenster zu Bräuten, und keine weiß mehr, wen sie erwartet. Im roten Laub brennt der Herbst auf Vorrat. Pelz wärmt nichts, Handschuhe halten nichts, und doch greifen sie zu, immer wieder, nach der Flamme, nach dem Rauch, nach dem Atem unter der Maske.

Ein halbes Jahrhundert nach dem ersten Schrei. Aus den traurigen Kleidern der Kindheit war sie herausgewachsen, fast immer. Neue, viel buntere, lagen auf der Straße. Irgendwo in der Ostferne. Eines hob sie auf, orangene Provokation, sie zwängte sich hinein. Es passte nicht. Sie blieb trotzdem drin. Dick, laut, zu viel, genau richtig falsch. Der Stoff […]

Der Korb meines Rotkäppchens war irgendwann gefüllt mit Sorgen, bis zum Rand. Sorge. Vorsorge. Sorge vor Sorge. Versorgen, umsorgen, (selbst)fürsorgen. Wo war das niedliche, furchtlose Mädchen geblieben? Angst oder Furcht. Egal. Beides in ordentlichem Maße vorhanden. Nur die Sehnsucht war geblieben. Natürlich. Und wenn sie nicht gestorben sind… Aber so viel(e) war(en) schon gestorben. Die Großmama natürlich. Aber auch die ein oder andere Utopie. Menschen. Vorhaben. Lieben, die Leichtigkeit.