fotografiert von A. Tcherkassova

Die Wälin will kein Wal mehr sein, denn das freie Sterben wäre ihr dann nicht mehr erlaubt. Die Wälin will kein Wal mehr sein, denn sie würde sich in ihren banalen Netzen verheddern, wäre ihnen ausgeliefert, mehr als je zuvor. Die Wälin will kein Wal mehr sein, denn das Walsein ist Pop. Die Wälin singt ihr Requiem, barockfugig in d-Moll.

Die Spritzen lagen in ihrem Osterkörbchen. Das Blut war übrig geblieben von der letzten Großschlachtung. Die Gummibänder hatte der Koch ihr geliehen — die Gummis, mit denen er sonst die Rouladen festzurrte. Sie hatte Lust zu performen, im Lichte der Krisen und Kriege, im Schatten der Flotten, die durch den Nebel der Entscheidungen schipperten. Die Farben der Welt ineinander verlaufend, die Wunden der Welt klaffend, die Stimmung in Tschernobyls Sarkophag begraben.

Der Körper reagiert. Die roten Punkte wandern über das Fleisch, verteilen sich auf allen hellen, weichen Stellen. Die Gummis schnüren ein, die Spitzen der Spritzen dringen in die Haut. Das Gefühl des Innen dringt nach Außen und läuft aus…

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