Antje Kröger Photographie

kind und traum: Kreative Babybauchfotos

Antje Kröger Photographie — Sun, 13 May 2012 15:39:30 +0000

Hugo Ball

Kind und Traum und früher Garten
Wandeln wir durch lauter Licht.
Reifer Früchte runde Schatten
Malen sich auf dein Gesicht.

Wipfel neigen grün die Zweige
Tief in den erfüllten Grund.
Wanderselig, wundertrunken
Übt ein Vogel seinen Mund.

Sieh, es hat die schöne Sonne
Sich in deinem Haar verfangen,
Deiner Augen blaue Sterne
Sind schon in mein Lied gegangen.

Sinwald Festival 2012, neues Festival für Musik in Leipzig

Antje Kröger Photographie — Wed, 09 May 2012 00:03:50 +0000

Sinwald im April in Leipzig bestand aus 15 Veranstaltungen an drei Tagen, immer ganz besonderen Orten – das Alte Stadtbad, Centraltheater, Sweat Club, Horns Erben, Uni Hörsal, Deutsche Bücherei etc. Komponist Daniel Smutny konzipierte in Kooperation mit dem MDR dieses Spektakel. Die Musik war auf die speziellen Räume ausgerichtet, neu geschrieben, neu arrangiert: Soundwalk, Singersongwriter mit Lyrik, Minimal/House mit Streichquartett über Electropop/Triphop mit großem Sinfonieorchester und Trashpuppenspiel mit Noiserock zu Klangkunst, Stockhausen und eine Klangskulptur in Menschengestalt sowie einem Flashmob mit Percussion.

Mehr zur Veranstaltung mit meinen Bildern: http://www.mdr.de/konzerte/sinwald154.html

Homepage des Festivals: http://www.sinwald.de/

Eröffnung des Sinwald-Festivals im Alten Stadtbad Leipzig

Pentatones & MDR Sinfonieorchester

MDR Sinfonieorchester

Pentatones & MDR Sinfonieorchester

MDR Rundfunkchor, Leitung Philipp Ahmann

Szenische Lesung, (E-)Cello-Recital und Bastardmix aus kurzen Stücken der Musikgeschichte von Izy Kusche, Sebastian Fust und Daniel Smutny

Trashpuppenspiel und Revue von Izy Kusche und der Noiserock-Band „Empire Club“

Konzertinstallation für Laptop-Liveact (Minimal, Techno, Elekronische Musik) und Streichquartett im Sweat-Club

dis.playce

„KARO“ & Band und Katharina Bauer (Lyrik)

Anatomie-Hörsaal der Uni Leipzig

Percussion-Flashmob für Teile des Publikums und Schlagzeug-Solist Bernd Settelmeyer Deutsche Nationalbibliothek

Elektronischer Musik von Karlheinz Stockhausen

Performance „Breathing Dress“ von Franziska Grohmann

Volker Staub und sein „One-Earth-Orchestra“

Sporthalle Leplaystrasse

Ich wollte ja nichts als das zu leben versuchen…

Antje Kröger Photographie — Sun, 06 May 2012 17:53:57 +0000

…was von selber aus mir heraus wollte. Warum war das so sehr schwer?

“Um meine Geschichte zu erzählen, muß ich weit vorn anfangen. Ich müßte, wäre es mir möglich, noch

viel weiter zurückgehen, bis in die allerersten Jahre meiner Kindheit und noch über sie hinaus in die Ferne

meiner Herkunft zurück.

Die Dichter, wenn sie Romane schreiben, pflegen so zu tun, als seien sie Gott und könnten irgendeine

Menschengeschichte ganz und gar überblicken und begreifen und sie so darstellen, wie wenn Gott sie sich

selber erzählte, ohne alle Schleier, überall wesentlich.

Das kann ich nicht, so wenig wie die Dichter es können. Meine Geschichte aber ist mir wichtiger als

irgendeinem Dichter die seinige; denn sie ist meine eigene, und sie ist die Geschichte eines Menschen nicht

eines erfundenen, eines möglichen, eines idealen oder sonstwie nicht vorhandenen, sondern eines

wirklichen, einmaligen, lebenden Menschen.

Was das ist, ein wirklich lebender Mensch, das weiß man heute allerdings weniger als jemals, und man

schießt denn auch die Menschen, deren jeder ein kostbarer, einmaliger Versuch der Natur ist, zu Mengen

tot.

Wären wir nicht noch mehr als einmalige Menschen, könnte man jeden von uns wirklich mit einer

Flintenkugel ganz und gar aus der Welt schaﬀen, so hätte es keinen Sinn mehr, Geschichten zu erzählen.

Jeder Mensch aber ist nicht nur er selber, er ist auch der einmalige, ganz besondere, in jedem Fall

wichtige und merkwürdige Punkt, wo die Erscheinungen der Welt sich kreuzen, nur einmal so und

nie wieder.

Darum ist jedes Menschen Geschichte wichtig, ewig, göttlich, darum ist jeder Mensch, solange er irgend

lebt und den Willen der Natur erfüllt, wunderbar und jeder Aufmerksamkeit würdig.

In jedem ist der Geist Gestalt geworden, in jedem leidet die Kreatur, in jedem wird ein Erlöser gekreuzigt.

Wenige wissen heute, was der Mensch ist. Viele fühlen und sterben darum leichter, wie ich leichter

sterben werde, wenn ich diese Geschichte fertig geschrieben habe.

Einen Wissenden darf ich mich nicht nennen.

Ich war ein Suchender und bin es noch, aber ich suche nicht mehr auf den Sternen und in den Büchern,

ich beginne die Lehren zu hören, die mein Blut in mir rauscht.

Meine Geschichte ist nicht angenehm, sie ist nicht süß und harmonisch wie die erfundenen Geschichten,

sie schmeckt nach Unsinn und Verwirrung, nach Wahnsinn und Traum wie das Leben aller Menschen,

die sich nicht mehr belügen wollen.

Das Leben jedes Menschen ist ein Weg zu sich selber hin, der Versuch eines Weges, die Andeutung

eines Pfades.

Kein Mensch ist jemals ganz und gar er selbst gewesen; jeder strebt dennoch, es zu werden, einer dumpf,

einer lichter, jeder wie er kann. Jeder trägt Reste von seiner Geburt, Schleim und Eischalen einer Urwelt,

bis zum Ende mit sich hin. Mancher wird niemals Mensch, bleibt Frosch, bleibt Eidechse, bleibt Ameise.

Mancher ist oben Mensch und unten Fisch.

Aber jeder ist ein Wurf der Natur nach dem Menschen hin. Und allen sind die Herkünfte gemeinsam,

die Mütter, wir alle kommen aus demselben Schlunde; aber jeder strebt, ein Versuch und Wurf aus den

Tiefen, seinem eigenen Ziele zu. Wir können einander verstehen; aber deuten kann jeder nur sich selbst.

Ich beginne meine Geschichte mit einem Erlebnisse der Zeit, wo ich zehn Jahre alt war und in die

Lateinschule unseres Städtchens ging.

Viel duftet mir da entgegen und rührt mich von innen mit Weh und mit wohligen Schauern an,

dunkle Gassen und helle Häuser und Türme, Uhrschläge und Menschengesichter, Stuben voll

Wohnlichkeit und warmem Behagen, Stuben voll Geheimnis und tiefer Gespensterfurcht.

Es riecht nach warmer Enge, nach Kaninchen und Dienstmägden, nach Hausmitteln und getrocknetem

Obst. Zwei Welten liefen dort durcheinander, von zwei Polen her kamen Tag und Nacht.

Die eine Welt war das Vaterhaus, aber sie war sogar noch enger, sie umfaßte eigentlich nur meine

Eltern. Diese Welt war mir großenteils wohlbekannt, sie hieß Mutter und Vater, sie hieß Liebe und

Strenge, Vorbild und Schule.

Zu dieser Welt gehörte milder Glanz, Klarheit und Sauberkeit, hier waren sanfte freundliche Reden,

gewaschene Hände, reine Kleider, gute Sitten daheim.

Hier wurde der Morgenchoral gesungen, hier wurde Weihnacht gefeiert.

In dieser Welt gab es gerade Linien und Wege, die in die Zukunft führten, es gab Pflicht und Schuld,

schlechtes Gewissen und Beichte, Verzeihung und gute Vorsätze, Liebe und Verehrung, Bibelwort und

Weisheit.

Zu dieser Welt mußte man sich halten, damit das Leben klar und reinlich, schon und geordnet sei.

Die andere Welt indessen begann schon mitten in unserem eigenen Hause und war völlig anders,

roch anders, sprach anders, versprach und forderte anderes.

In dieser zweiten Welt gab es Dienstmägde und Handwerksburschen, Geistergeschichten und

Skandalgerüchte, es gab da eine bunte Flut von ungeheuren, lockenden, furchtbaren, rätselhaften Dingen,

Sachen wie Schlachthaus und Gefängnis, Betrunkene und keifende Weiber, gebärende Kühe,

gestürzte Pferde, Erzählungen von Einbrüchen, Totschlägen, Selbstmorden.

Alle diese schönen und grauenhaften, wilden und grausamen Sachen gab es ringsum, in der nächsten

Gasse, im nächsten Haus, Polizeidiener und Landstreicher liefen herum.

Betrunkene schlugen ihre Weiber, Knäuel von jungen Mädchen quollen abends aus den Fabriken,

alte Frauen konnten einen bezaubern und krankmachen, Räuber wohnten im Wald, Brandstifter wurden

von Landjägern gefangen – überall quoll und duftete diese zweite, heftige Welt,überall, nur nicht in

unsern Zimmern, wo Mutter und Vater waren.

Und das war sehr gut.”

Hermann Hesse, Demian

Nicht jedes Ende ist ein Ziel

Antje Kröger Photographie — Sun, 22 Apr 2012 17:27:05 +0000

Nicht jedes Ende ist ein Ziel. Das Ende der Melodie ist nicht deren Ziel.; aber trotzdem: hat die Melodie nicht ihr Ende erreicht, so hat sie auch ihr Ziel nicht erreicht. ein Gleichnis…

Friedrich Nietzsche

begegnung

Antje Kröger Photographie — Tue, 17 Apr 2012 18:41:22 +0000

Was doch heut nacht ein Sturm gewesen,
Bis erst der Morgen sich geregt!
Wie hat der ungebetne Besen
Kamin und Gassen ausgefegt!

Da kommt ein Maedchen schon die Strassen,
Das halb verschuechtert um sich sieht;
Wie Rosen, die de Wind zerblasen,
So unstet ihr Gesichtchen glueht.

Ein schoener Bursch tritt ihr entgegen,
Er will ihr voll Entzuecken nahn:
Wie sehn sich freudig und verlegen
Die ungewohnten Schelme an!

Er scheint zu fragen, ob das Liebchen
Die Zoepfe schon zurecht gemacht,
Die heute Nacht im offnen Stuebchen
Ein Sturm in Unordnung gebracht.

Der Bursche traeumt noch von den Kuessen,
Die ihm das suesse Kind getauscht,
Er steht, von Anmut hingerissen,
Derweil sie um die Ecke rauscht.

Eduard Mörike

Leib.er

Antje Kröger Photographie — Thu, 12 Apr 2012 12:39:26 +0000

mein dauerprojekt “leiber” gedeiht. es kommen in unregelmäßigen abständen neue bilder, neue leiber dazu, der frühling und auch der sommer werden ihr übriges tun. am ende des jahres hoffe ich dann, meine 20 lieblingsleiber zusammenzuhaben, um sie auszustellen, live, in farbe und schwarz/weiss. doch bei diesen fotoshootings passiert meist so viel mehr. viele bilder entstehen, damit sie nicht alle einfach so wieder verschwinden, zeige ich ab und an welche auf meinem blog. dennoch: die ausstellung wird es vorerst nur in der “analogen welt” geben und das ist auch gut so…

Geschützt: Herbstzeitlos

Antje Kröger Photographie — Wed, 11 Apr 2012 13:52:11 +0000

Big Jet Plane

Antje Kröger Photographie — Mon, 09 Apr 2012 17:15:17 +0000

She said, hello mister
Pleased to meet ya
I wanna hold her
I wanna kiss her
She smelled of daisies
She drive me crazy

Gonna take her for a ride on a big jet plane
Hey, heyBe my lover
My lady river
Can I take ya
Take ya higher…

by Angus And Julia Stone

Das Innere und das Äußere

Antje Kröger Photographie — Fri, 23 Mar 2012 20:39:53 +0000

“Das gängige latainische Wort für Maske war “persona”. Daneben wurde auch “larva” – abgeleitet von “lar”, dem Namen des römischen Huasgottes – in diesem Sinne verwendet, meinte aber primär Geist und wurde folglich eher mit Geistererscheinungen assoziiert; “imago” wiederum bezeichnete ausschließlich die Totenmaske…
…Der maskierte Schauspieler spielt eine Rolle, doch diese Rolle ist nicht Teil seiner selbst, sie ist durch die Maske von ihm getrennt. Die Maske repräsentiert die Rolle gleichsam als zweite Fassade, als zusätzliche Schicht.”

Die Paradoxie der Maske: Geschichte einer Form von Richard Weihe

Nur die Poesie bleibt zurück

Antje Kröger Photographie — Mon, 12 Mar 2012 19:36:06 +0000

Wir sind wie Bildhauer, die unablässig aus anderen das Bild herausschälen, nach dem wir uns sehnen, das wir brauchen, lieben oder begehren. Häufig richtet sich das gegen ihre Wirklichkeit, gegen ihr Wohlergehen und am Ende steht immer eine Enttäuschung, da das geschaffene Bild nicht mit ihnen übereinstimmt.

(aus den Tagebüchern der Anais Nin)